Les mots ont parfois plus d'importance que les gestes. Tristan/Lilween.

**Elliott T. Whitaker**

© livejournal.
Les mots ont parfois plus d'importance que les gestes. Tristan/Lilween. 001hqzrt

Les mots ont parfois plus d'importance que les gestes. Tristan/Lilween. Interview

C'était un jour banal. En réalité, depuis quelques temps tous les jours semblaient être normaux et usants de banalité. La réalité s'échappait pour laisser place à une chose que Lilween Walker détestait : le quotidien. C'était fatiguant de voir que tout devenait morose et inintéressant. Lilween avait du mal à comprendre ce sentiment soudain de tristesse face à ces petites habitudes qui prenaient peu à peu place dans sa vie. Et parmi ce tas d'habitudes qu'elle détestait, il y en avait une que Lilween adorait. Elle se fichait complétement de ce dont elle pouvait bien avoir l'air à cause de ça, d'une obsessionnelle, d'une psychopathe. Elle n'y pensait pas et essayait plutôt de se concentrer sur ce qu'elle pourrait bien écrire de plus dans la prochaine lettre. Elle marchait, perdue dans toutes les réflexions qui envahissaient de plus en plus rapidement son esprit quand elle se rendit compte qu'elle avait dépassé l'endroit habituel où elle déposait son courrier. Elle avait pris toutes ses précautions : elle avait séché son cours en demandant à l'une de ses camarades de lui trouver une excuse, elle avait aussi pris la peine de lancer le concierge sur une autre piste pour être sûre de ne pas être dérangée, en bref, la petite Walker avait bien préparé son coup. Cependant, elle ne put s'empêcher de regarder tout autour d'elle avant de disparaître derrière cette statue immonde qu'est la sorcière borgne. Une fois à l'abri des quelconques regards curieux, elle inspira une grande bouffée d'air avant d'ouvrir l'enveloppe qu'elle n'avait pas encore scellée et d'en sortir un parchemin décoré d'une écriture soigneuse. En effet, elle essayait de toujours soigner toutes ses lettres parce qu'elle estimait que c'était déjà une marque d'affection. Ainsi, elle posa les yeux sur son écriture incroyablement soignée et relut en silence sa lettre :

« Cher monsieur Ainsworth,

Une élève ridicule qui craque pour son professeur de potions. »

Plutôt satisfaite bien qu'hésitante, Lilween replia la lettre et elle ne put s'empêcher d'embrasser la lettre avant de la glisser dans l'enveloppe. Elle posa sa langue sur le collant de cette même enveloppe avant de la fermer et d'insister pour que personne d'autre ne puisse l'ouvrir. Parce qu'en ouvrant cette enveloppe, on trouvait le cœur meurtrie d'une jeune fille de dix-sept ans, persuadée d'être complétement niaise à écrire des lettres d'amour à son professeur.

**Ophélia P. Zabini**

I want to reconcile the violence in your heart,

i want to exorcise the demons from your past.

undisclosed desires. muse.

La vie était belle. Magnifique, resplendissante. C’était ce que se répétait inlassablement Tristan depuis son réveil. Il n’y avait aucune justification particulière à cet entrain soudain, beaucoup plus prononcé que sa bonne humeur intarissable et habituelle. Il avait ce sourire presque idiot accroché sur le visage, que rien ni personne ne pouvait effacer. Heureusement pour certains - qui ne supportaient guère la jovialité excessive du jeune homme – il n’était que dix heures trente, la quasi-totalité de la populace sorcière ayant donc cours. Les couloirs vides avaient ainsi permis à Tristan de s’asseoir sur les dernières marches d’un escalier en marbre blanc, non loin de la statue de la Sorcière Borgne.

Personne ne venant troubler la quiétude qui régnait dans le couloir, le professeur de potions déplia et relit alors patiemment la dernière lettre qu’il venait d’écrire. Des mots communs qui le laissèrent insatisfait. Sa frustration le fit d’ailleurs hésiter à recommencer une nouvelle fois la rédaction. Seule cette réserve qu’il s’était évertué à faire paraître à travers ses lignes au tout début de leur correspondance, avait à présent disparu. Mais pour Tristan, cela n’était pas suffisant. Lui écrire sans dévoiler davantage ce qu’il ressentait était un exercice des plus ardus, il écrivait déjà beaucoup ses émotions, alors dire franchement qu’il tombait peu à peu sous le charme d’un inconnue était dangereux. Surtout si ces lettres tombaient dans de mauvaises mains...si cela arrivait un jour, Tristan était sûr qu’il pourrait faire ses adieux à son poste de professeur, ainsi qu’à l’estime et les attentes qu’Alice fondaient en lui.
Oh, il savait pertinemment qu’il jouait avec le feu, pourtant cela n’avait pas freiné sa curiosité malsaine. Il avait besoin de la connaître davantage, au-delà des émotions qu’elle lui livrait sur papier. Lors de la réception de la première lettre, Tristan était resté interdit face aux mots soignés de cette inconnue. Pendant plusieurs jours, il avait réussi à occulter cet écrit qu’il pensait être une plaisanterie. Combien de personnes avait-il soupçonné alors ? Une bonne dizaine. A l’époque, il était bien loin de s’imaginer que cette correspondance étrange serait devenue une addiction dont il ne pouvait plus se passer. Ce qui ne l’aidait certainement pas à se détacher, était l’absence de promesse. La jeune fille ne lui demandait rien, ce qui l’attirait énormément et le poussait à continuer sur cette pente glissante. Cette lettre qu’il relisait attentivement en constituait une preuve indéniable...

« A toi,

Je ne sais jamais comment débuter ces lettres. Chère inconnue ? X ?
Tu as certainement remarqué ma maladresse plus qu’évidente à écrire sur papier. J’aimerais tellement être aussi doué que toi, que tu sois transportée au fil des paragraphes, mais je doute fort que cela soit le cas. Tu sais, malgré mon manque de finesse à t’exprimer mes états d’âme, j’ai bien saisi ce que tu ressentais.
Non, pour être franc, je ne sais pas vraiment. Tout ce dont j’ai réellement conscience, c’est que tes lettres m’obsèdent. Cette aura de mystère qui plane à chacune de tes réponses, ton identité qui semble s’échapper à chaque fois que je pense m’approcher de la vérité. C’est épuisant, mais surtout grisant. Alors, je te réponds par ce que je ressens, du moins je tente de te le faire comprendre. Du jamais vu, n’est-ce pas ? Sur ce point d’ailleurs, j’aimerais m’excuser pour les lettres précédentes. Tu me dis que j’ai la capacité de cacher le fond de ma pensée à travers ces écrits, et tu n’as pas tout à fait tord. Ce qu’il faut que tu comprennes, c’est que je suis un ancien Serpentard, j’ai appris à vivre parmi les plus rusés et sorciers ayant la plus basse des moralités, avec l’expérience de la vie, j’ai appris également à me méfier plus que quiconque. Ainsi tes lettres, au début de notre correspondance, ne me faisaient penser qu’à une énième ruse de plus dans ce monde. Je te répondais avec réserve, tentant vainement de comprendre ta manière de penser, ou découvrir une supercherie quelconque. Et pour cette froideur équivoque, je m’excuse sincèrement.

Mais je dois bien te l'avouer, tous ces compliments par rapport à mon physique notamment, m'ont laissé pantois. Cela va te paraître probablement étrange mais, je n'ai jamais été très à l'aise avec l'attention féminine. Alors cette attirance que tu dis ressentir ? Ce fut assez gênant. Flatteur, certes. Mais gênant. Heureusement, j'ai bien vite compris que cela ne se résumait pas qu'à ma tête blonde. Savoir que je t'apporte de la joie, un rayon de soleil dans une vie qui semble si triste...j'en suis heureux. Vraiment. Et si je puis me permettre un conseil, dans les moments durs n'oublie pas que des jours plus heureux se profilent à l'horizon. La vie reste un cadeau malgré les déceptions et les coups foireux qu'elle nous offre. Vis là à fond, essaie de pardonner. Après tout, nous ne savons pas de quoi demain sera fait. Fais en sorte d'accumuler d'innombrables bons souvenirs pour qu'ils remplacent les plus sombres. Il faut faire avec - excuse-moi l'expression - toutes les emmerdes que la vie nous donne, et tenter par tous les moyens de créer d'autres choses plus heureuses qui surpasseront nos peines et nos douleurs passées. C'est ce que je me répète très souvent, mes sourires viennent de là.

Par Merlin, tout est brouillon et confus, n'es-ce pas ? Je t’avais bien prévenue de mon absence de talent. Je suppose qu'il faut bien équilibrer certains avantages par des inconvénients non négligeable. Personne n'est parfait.

Enfin pour en revenir au contenu de ta dernière missive, tu as beau te sous estimer en envoyant ces lettres, à mes yeux tu es bien loin d’être ridicule je t’assure. Il y a ce quelque chose qui transparaît dans ton style. Une maturité qui m’intrigue, que j’admire surtout. Alors, permet-moi de douter de ce que tu me dis : j’ai l’impression que tu es bien loin d’être une étudiante, mais plutôt un membre du corps professoral. J’en suis quasiment certain. Certes, j’ai un ou deux visages en tête concernant les élèves qui pourraient te correspondre, mais cette lucidité effarante dans tes lettres me laissent perplexe quant à cette dernière hypothèse. Dire que je n’ai pas de simples pistes serait te mentir. Cependant, je ne te demande aucune réponse là-dessus, car je respecte ta crainte de dévoiler ton identité, bien qu’elle soit complètement infondée. Je n’aurais qu’une seule requête : n’hésite pas à me poser les questions que tu aimerais savoir ! Car sache que tu ne me gênes absolument pas. Enfin…je me réserve tout de même le droit à quelques jokers si tu veux bien…quoique que j’ai l’intime conviction que tu éviteras les questions embarrassantes telles que la couleur de mes sous-vêtements. Sur cette plaisanterie maladroite, je vais terminer cette lettre qui, je le souhaite, te rassurera sur quelques points.

A bientôt je l’espère,
Tristan A. »

Égoïstement, Tristan regretta quelques secondes ses dernières phrases. Car en lui accordant le droit de poser de simples questions, il dévoilerait davantage sa personnalité. Et peut-être la décevrait-il, peut-être se désintéresserait-elle de lui en apprenant qui il était. Après tout, le sorcier n’était qu’un humain parmi tant d’autres. A cette idée, son cœur se comprima dans sa poitrine. Par Merlin, il était foutu !

**Elliott T. Whitaker**

Doucement, Lilween se laissa glisser le long du majestueux bien que dur et froid, mur. Son cœur ne cessait de s'emballer lorsque par mégarde, ses doigts effleuraient le bout de parchemin qui était au fond de sa poche. Elle avait eu une réponse. Alors que son professeur semblait la haïr lors des cours de potions, il lui avait répondu avec délicatesse, douceur même. Elle soupira de bonheur. C'était la seconde fois cette semaine qu'elle se sentait aussi bien, et pour cause, elle n'avait cessé de penser à ce qui se passait pour elle ces derniers temps. Elle avait été renvoyée de nombreux cours mais ça ne l'avait même pas émue tant elle était ailleurs. Et le plus improbable : elle avait écrit durant son cours d'histoire de la magie. Certes, elle n'avait pas pris le cours en note non plus, mais c'était un début, tout de même. Un sourire étira les lèvres de la jeune fille lorsqu'elle sentit de nouveau le papier délicat contre ses doigts. Un mouvement de droit à gauche plus tard, histoire de prendre toutes les précautions nécessaires, Lilween sortit le fameux parchemin avant de le déplier et de relire pour la énième fois la réponse de son professeur. Elle s'affala contre le mur en soupirant bruyamment. Une nouvelle fois, elle était certaine que rien ne viendrait la perturber car elle avait pris l'habitude de toujours détourner les éventuelles gênes avant de venir vérifier son courrier du cœur. Elle serra la lettre contre son cœur avant de la reposer au fond de sa poche. Elle plongea une main dans son autre poche et sortit à la place, une lettre qu'elle avait rédigée le matin même. Elle l'ouvrit et plongea dans l'habituelle relecture avant de la glisser entre les briques.

« Monsieur Ainsworth,

Affectueusement, votre inconnue, votre X. »

Sur ce, Lilween replia la lettre et la fourra dans son enveloppe, comme elle l'avait fait toutes les autres fois. Un sourire béat aux lèvres, elle se faufila jusqu'à la sorcière borgne pour y glisser son enveloppe de mots passionnés dans la pierre avant de reprendre sa route normalement, avec pour seule différence une moue heureuse sur le visage.

Spoiler:

**Ophélia P. Zabini**

I'm finding hard to resist,

so show me what i'm looking for.

looking for. carolina liar.

Plus vite. Toujours plus vite. Sa cage thoracique semblait sur le point d’exploser, tant ses inspirations se faisaient de plus en plus prononcées au fil des pas précipités, à travers les escaliers magiques. Tristan montait deux à deux les marches en marbre, les figures des tableaux l’observant avec curiosité. Il était rare de voir le professeur de Potions dans un tel état, lui qui avait toujours cette attitude détendue et nonchalante en toutes circonstances. Rien ni personne ne semblait réussir à le mettre dans un esprit de stress quelconque, à l’exception peut-être des matchs de Quidditch qui lui tenaient tout particulièrement à cœur. Cependant en dehors de ces sessions sportives, même lorsqu’il était en retard, le né-moldu n’était pas aussi tendu. Heureusement, mis à part les personnages peints des innombrables tableaux ornant le grand hall où se trouvaient les escaliers, aucune autre âme ne percevait l’agitation du rapide Ainsworth. Et pour cause, il était aux alentours de minuit. Tout le monde était dans un état de somnolence plus ou moins exacerbé, même le concierge qui se devait de surveiller le premier étage, ou les quelques préfets exécutant leur ronde nocturne.

Après être monté au troisième étage, Tristan bifurqua aisément dans le couloir de la sorcière borgne, et ne prit même pas la peine de vérifier si quelqu’un l’observait ou l’avait suivi, pour se précipiter sans dignité aucune vers la cachette où les deux correspondants avaient pris l’habitude de déposer leurs missives. Il sortit sa propre lettre de sa poche et l’y déposa. Le jeune homme eut un vague soupir, passant une main sur ses yeux fatigués. Libéré de sa course effrénée, il sentit ses épaules se décrisper et la fatigue vint brusquement engourdir son esprit. Il n’avait plus qu’une envie allé prendre un bain, et dormir profondément. Tristan repartit plus lentement vers ses quartiers cette fois, fourrant ses mains dans ses poches. Là, sentant un papier froissé dans la poche gauche de son pantalon, il se stoppa net. De quoi s’agissait-il ? Il ne s’était tout même pas trompé de lettre, n’est-ce pas ? Jetant un coup d’œil vers la statut de la sorcière borgne, il grimaça légèrement en dépliant le papier chiffonné qu’il tenait à présent entre les mains. Il ne s’agissait que du brouillon, qu’il avait d’ailleurs recopié mot pour mot sur la véritable lettre. Merlin merci !

« A toi,

C'est toujours plaisant de découvrir un de tes nouveaux écrits. D'ailleurs, en lisant le début de ta dernière lettre, j’ai eu l’impression de correspondre avec un agent double, un espion. Je plaisante. C’est juste que l'hypothétique réaction que je pourrais avoir, selon toi, en découvrant ton identité, m’a fait penser à cela. J’ai du voir beaucoup trop de films moldus, je suppose. Enfin, pas tant que ça : je n’ai jamais touché aux légendaires James Bond.

Bref. Pour répondre à tes questions, j’ai bel et bien une fille à Serdaigle. Alice, elle est en sixième année. C’est un bout de femme très sage tu sais. Je pense que tu t’entendrais parfaitement avec elle d’après le tempérament que tu laisses montrer à travers nos missives. Elle est aussi blonde que moi, mais mis à part quelques traits physiques en commun, nous ne nous ressemblons que très peu. Surtout mentalement à vrai dire, il n’y a rien de plus éloigné. Elle est d’un calme imperturbable, toujours très posée. Nous nous équilibrons assez bien, même si parfois j’ai tendance à croire qu’avoir un père aussi enfantin la lasse quelques peu. Nous ne pouvons être plus différents l’un de l’autre que nous le sommes, tu sais. Pourtant, je l’admire sincèrement. Elle ressemble par bien des points à sa mère, tout en s’éloignant énormément. Elles ont la même noblesse de cœur, la même lueur d’intelligence dans le regard, et cette légère réserve avec les inconnus. Sa mère était cependant d’un romantisme absolu et un sourire constant qui la rendent pour cela unique, Alice s’en démarque assez de ce fait. Je pourrais parler d’elle pendant des heures, mais je suppose qu’il ne serait guère honnête de continuer sur cette lancée si jamais tu apprenais à la connaître. Il serait plus juste que tu te fasses ta propre opinion, plutôt que d’écouter les divagations d’un père aveuglé par l’affection qu’il porte à sa fille, n’est-ce pas ? En parlant de cela, je te vois déjà tenter de faire le calcul, et ne rien comprendre. Si j’ai vingt-neuf ans, et que la gamine en a quinze ou seize, comment cela peut-il être possible ? Alice n’est pas ma fille biologique, bien que cela ne change en rien l’amour que je lui porte. Je ne sais pas pour elle, mais peu de monde m’a déjà demandé comment elle et moi pouvions être liés. Je suppose que demander à son professeur quel genre de relation le lie à une élève est à la limite de la politesse dans la réalité. En résumé, Alice est la fille de ma meilleure amie. Je l’ai adoptée il y a une dizaine d’années. Ma meilleure amie était une personne remarquable, dont la présence d’esprit était d’une rareté époustouflante. Alors, prendre soin de l’enfant d’une jeune femme aussi exceptionnelle, aussi admirable, ne pouvait être que la moindre des choses. Chose que je ne regrette en aucun cas d'avoir fait, même aujourd’hui.

Ensuite, le mariage ? Je ne pense pas que je franchirai ce pas un jour, l’occasion s’était déjà présentée et a même failli se réaliser, mais ce n’est plus le cas à présent. J’ai déjà été fiancé une fois. Sincèrement amoureux deux fois. Mais il faut croire que les relations ne sont pas mon fort, ou que je n’ai simplement rien à offrir d’intéressant. Après tout, être professeur à Poudlard empêche d’être à cent pour cent disponible pour quelqu’un, et par ailleurs, se marier avec un homme ayant déjà une fille de seize ans ? Peu de femmes accepteraient, ce que je peux comprendre. Bref, je n’ai qu’une fille. Alice est la seule, et sans doute l’unique enfant que j’aurais de toute ma vie si on compte mon absence total de relation sentimentale avec une femme ces temps-ci. Je n’ai que vingt-neuf ans, mais l’espoir d’entretenir un lien conjugal avec une sorcière s’est évaporée depuis des lustres. C'est trop douloureux pour moi de m'aventurer sur ce terrain-là. Je n'en sors jamais indemne.

En ce qui concerne ma carrière professionnelle, cela est plus compliqué que le fameux « je veux devenir prof depuis que je suis tout petit ». Le métier d’enseignant ne m’était jamais venu à l’esprit jusqu'à récemment. Je suis bien incapable de tenir sur une chaise et de répéter les mêmes choses inlassablement chaque année. Mais étonnement, depuis ces trois années que je suis ici, ce boulot m’a agréablement surpris. Partager avec des jeunes mon savoir en Potions est un passe-temps que j’apprécie vraiment, et cela me rappelle mes propres années à Poudlard qui sont évidemment de très bons souvenirs. Mais je ne vais pas m’attarder là-dessus, je risquerais encore de m’éterniser sur le sujet. Pour en revenir à ta question, j’ai tenté le métier de professeur dans l’unique but d’être plus proche d’Alice. Poudlard étant un pensionnat, nous ne pouvons nous voir que lors des vacances scolaires, or il m’arrive d’être à l’étranger durant ces vacances. Alors je te laisse deviner à quel point parfois cela peut être ardu pour Alice. Un ami m’a laissé sous entendre qu’être professeur à Poudlard pour être avec elle était un comportement de père trop protecteur, étouffant, mais ma petite Serdaigle m’a bien rassuré sur ce point. Elle était soulagée et plutôt excitée à l’idée que je sois présent à l’école. Même si je suis sûr qu’au fond d’elle, il devait y avoir certaines réserves.

Ta dernière question m'a fait rire. Car je ne compte plus le nombre de visages surpris que j’ai vu lorsqu’on apprenait que j’avais été à Serpentard. Le choixpeau avait une seule réponse pour ça : l’ambition. Je crois qu’il a visé juste lorsque je regarde ce que j’ai accompli dans le passé rien que pour cette envie de briller en Potions. Je dois dire que cette avidité hors norme a été la source d’une persévérance incroyable lorsque j’étais plus jeune. Une motivation qui a perduré pendant quelques temps, plus maintenant je pense. Pas avec autant d'intensité du moins.
Tu sais, le Choixpeau avait des hésitations avec les autres maisons, dont Poufsouffle un peu plus en particulier. Mais je crois que la flamme de l’ambition qui brûlait dans le gamin qui était à moi a du l'aveugler momentanément, à tel point qu’il ait jugé préférable de m’envoyer dans une maison réputée par ses élèves froids et rigides. Mon contraire en somme. Mais l'idée d'être un étudiant vert et argent ne m'a pas vraiment posé problème, sauf pour quelques sang-purs bien sûr. Je me fichais un peu des rivalités entre maisons et tous ces trucs, je n’avais strictement aucun préjugé en entrant à Poudlard. Même si je devais t’avouer que je ne voyais pas réellement l’intérêt de l’existence d’une maison du Courage, de la Ruse, et de la Loyauté. Pour moi, une école était sensée donner le savoir, alors Serdaigle semblait le seul blason logique dans toute cette histoire de fondateurs. J’ai cependant rapidement compris la valeur et l’importance véritable des Quatre.

Pour ce qui est de ton manque de confiance en l'avenir, c’est en pensant que quelque chose de mauvais va t’arriver que, justement, tu vas gâcher les bons moments. C’est bien dommage de se dire qu’une période sombre va arriver alors que, dans le moment, tu passes une merveilleuse journée. Je trouve ça un peu stupide je dois te l’avouer, car tu ne vis pas à fond les bons jours de ce fait. Mais je suppose qu’il s’agit juste d’une question de savoir accepter la fatalité et de faire avec, ou quelque chose du genre. Je ne suis pas doué en philosophie. Enfin au risque de me répéter, savoir que mes lettres illuminent tes journées me fait incroyablement plaisir. Comme quoi, arrivais-je un jour à t'aider à chasser ce manque indubitable de confiance en l'avenir. J'en serais réellement heureux, ne serait-ce que d'y avoir contribué que très légèrement.

Par ailleurs, il est certain que je ne porte pas tous les élèves dans mon cœur, mais je suis certain que tu ne fais pas partie de ces étudiants qui essaient de me mettre mes nerfs à rude épreuve. Et tu as raison pour cette absence de visage réel, cela se compense par ces lettres que tu écris à cœur ouvert. Tu n’as vraiment pas idée de ce que tes écrits me font ressentir. Alors pour cela, tu n’as certainement pas à t’excuser, ce serait plutôt à moi de te remercier.
Alors merci, belle inconnue.

Sincèrement,
Tristan. »

Le jeune homme fut satisfait de sa réponse, bien que condensée. Par moment, il avait eu du mal à s'arrêter d'écrire, surtout en parlant d'Alice, de son métier et de ses souvenirs à Poudlard. A l'inverse, il s'était voulu plus que succinct en matière de relations sentimentales. La blessure était encore douloureuse malgré toutes ces années. La mère d'Alice risquait d'être un fantôme qui le tourmenterait jusqu'à la fin. Sans parler de ses fiançailles ratées qui avaient eu lieu quelques années plus tard avec une sorcière. Que cette fille l'abandonne du jour au lendemain sans explication aucune, était certainement l'un des événements les plus difficiles auxquels il avait du faire face.
Perdu dans ses pensées, Tristan disparut finalement au détroit d'un couloir, attendant avec impatience et excitation la réponse de la jeune fille. Il était certain que ses songes seraient peuplés par cette femme au visage inconnue.

Spoiler:

**Elliott T. Whitaker**

Assise le long du mur, à côté de la Sorcière Borgne, Lilween semblait aussi vivante que la statue qui la surplombait. N'arrivant pas à trouver le sommeil, la jeune fille s'était tout d'abord installée dans sa salle commune mais constatant qu'elle n'arrivait toujours pas à s'endormir, elle avait attrapé une veste un peu trop grande qui trainait là et l'avait enfilée. Puis, vagabondant sans but dans les couloirs du vaste château, elle était finalement passée devant la Sorcière Borgne. Elle avait aussitôt fait demi-tour, avait attrapé plusieurs pages de parchemin, juste au cas où, une plume, et était repartie vers l'affreuse statue. Là, elle s'était laissée glisser à côté de cette œuvre d'art assez spéciale et avait commencé à écrire. Bien entendu, elle avait regardé le petit coin qui servait de boîte à lettre, une première fois en arrivant devant le passage secret puis une seconde fois après avoir été cherché ses outils pour écrire. Il était évident qu'en aussi peu de temps, le professeur de potions de Lilween n'aurait eu le temps de venir y déposer un de ses billets mais elle n'avait pas voulu prendre le risque de passer à côté d'une lettre. Lilween commençait à penser à une éventuelle rencontre sans pour autant être déterminée, la peur lui tenaillant l'estomac, elle n'osait le proposer à son professeur, persuadée que cela gâcherait leur relation, si on pouvait appeler cela comme ça.

Pas un seul moment elle pensa à se faire discrète, à se cacher ou quoi que ce soit, tant elle était pressée de rédiger une nouvelle lettre. C'était la première fois qu'elle rédigeait de la sorte, sans prendre véritablement de soin. Pas qu'elle souhaita laisser un brouillon à son professeur cependant, la passion de lui écrire de nouveau l'ayant saisie, elle ne pouvait s'empêcher de marquer tout ce qu'elle avait à lui dire et qui lui tenait à cœur. Elle rédigea longtemps sur sa première page de parchemin. Elle écrivit au recto et au verso, barrant, corrigeant, gribouillant tout ce qui ne lui plaisait pas. C'était un simple brouillon, elle allait réécrire la lettre au propre, d'où les nombreux parchemins pris au préalable. Elle écrivait tout et n'importe quoi, laissant son identité complétement à la merci du futur lecteur. Elle signa d'ailleurs son brouillon de ses initiales. Tandis qu'elle relisait une deuxième fois ce morceau de papier qu'il aurait été difficile d'appeler une lettre, elle entendit des bruits de pas. Sans réfléchir, elle entra dans le passage secret et y guetta l'arrivée d'une quelconque personne. Une lumière de baguette passa tout près si bien qu'elle coupa complétement sa respiration de peur de se faire prendre. Lorsqu'enfin la lumière s'éloigna, elle inspira un bon coup puis se laissa glisser le long du mur pour finalement s'asseoir sur l'une des marches du passage pour continuer sa relecture, correction, réécriture. Finalement, elle attrapa une autre feuille de parchemin et commença une réécriture soignée et minutieuse. Sa plume s'attardait sur chaque mot, chaque lettre, chaque virgule. Elle prenait son temps pour ne faire ni fautes ni ratures, contrairement aux quelques minutes plus tôt durant lesquelles sa plume voltigeait au dessus de sa feuille, laissant quelques pâtés d'encre et quelques fautes d'orthographe sur son passage. La différence entre le brouillon et l'original était frappante, rien qu'un seul mot semblait être écrit par deux personnes différentes. Ainsi, assise sur une marche des escaliers du passage secret, vêtu d'une veste trop grande pour elle et dont elle ignorait qui était le propriétaire, Lilween écrivait à son professeur en y mettant tout son cœur.

« A vous, cher monsieur Ainsworth,

Votre inconnue. »

Cette lettre subit encore deux lectures par sa rédactrice avant d'être délicatement pliée et déposée dans la boîte aux lettres qui séparait Lilween de son professeur de potions. Ainsi elle glissa la lettre puis sortit de sa cachette, en prenant soin de ne laisser ni le paquet de feuilles qu'elle avait emporté, ni sa plume. La jeune Serpentarde reprit le chemin du dortoir désormais très fatiguée et prête à trouver le sommeil. Elle descendit aux sous-sols et fila tout droit vers son lit sans même prêter attention à sa direction, elle se cogna contre un fauteuil mais ne s'arrêta même pas. Elle s'assit au bord de son lit, posa toutes ses feuilles en vrac sur sa table de chevet et s'allongea. Ce n'est qu'une fois installée confortablement qu'elle constata qu'elle avait oublié d'enlever la veste inconnue et elle s'endormit avec aussitôt après. Cependant, son brouillon lui était complétement sortit de la tête et si elle avait jeté un coup d'œil aux parchemins qu'elle avait remporté, elle aurait remarqué que son brouillon manquait à l'appel.

Spoiler:

**Ophélia P. Zabini**

I am falling into grace

To the unknown to where you are.

unknown. lifehouse.

L’automne transformait le paysage magnifique du château en un environnement encore plus somptueux, si cela n’était encore possible. Cela faisait trois ans que Tristan était revenu à Poudlard, et il ne s’était toujours pas lassé de ce décor. Il reconnaissait bien le style britannique si particulier à travers les édifices sorciers, et qui lui avait tant de fois manqué durant ces quelques mois de voyages à l’étranger. Poudlard évoluait au fil des saisons, toujours aussi élégant que cela fut sous la neige, ou, en arborant des couleurs typiquement automnales comme cela avait été le cas cette journée-là. Assis sur le rebord de l’une des énièmes fenêtres du couloir, Tristan se délectait de la vue extérieure sur le lac, et des arbres qui perdaient peu à peu leur feuillage aux couleurs chaudes. Enfant, il avait toujours détesté cette époque de l’année, préférant de loin le temps plus festif de fin d’année. Pour lui, l’automne avait toujours représenté le début d’une nouvelle année scolaire ainsi que l’annonce de la fin de l’année, la mort irrémédiable du paysage ne faisant que renforcer cette humeur maussade. Il repensa un instant à l’adolescent qu’il avait été, et qui avait voué une répugnance non dissimulé pour cette période automnale. Sans nul doute, ce Tristan n’aurait jamais imaginé que dans un futur plus ou moins lointain, il serait devenu professeur, et encore moins un professeur risquant sa carrière pour des lettres, dont le visage de l’auteur lui était inconnu. Il aurait probablement trouvé cela révoltant, dégoûtant, risqué : la jeune femme pouvant être n’importe qui. La vieille sous directrice, acariâtre et dépérissant à vue d’œil, une gamine pré pubère gloussant à la vue d’un autre boutonneux, ou pire encore : l’une de ses propres amies. Embarrassant.

Pourtant malgré cette réticence passée, des années plus tard Ainsworth se retrouvait ici, à seulement quelques mètres de la statue de la sorcière borgne. Il avait déjà écrit sa réponse, la plaçant toujours aussi discrètement dans la cachette prévue à cet effet. Mais au lieu de repartir comme toutes les fois où il avait répété cette habitude, Tristan était resté. Il n’aurait su expliquer les raisons de cet acte spontané – et dangereux pour l’inconnue dont l’identité pouvait se voir révélée. Ce désir de la voir réellement le rongeait de plus en plus. Ce qu’il avait écrit dans sa lettre en conséquence de cette envie égoïste, était encore imprégné dans son esprit au fer rouge.

« A toi,

Tout d’abord, si tu as l’impression d’être une psychopathe, alors sache que tu es une charmante psychopathe. Je suis d’accord avec toi, notre situation est particulière c’est vrai, mais au diable les rencontres conformistes. Notre entente est ce qui importe le plus, au fond. Ne te sens pas non plus exécrable d’être soulagée que je ne sois pas marié. C’est tout à fait compréhensible, et pour te dire, je suis certain que j’aurais coupé tout contact avec toi si j’avais une épouse qui m’attendait tous les soirs. Car je déteste les hommes de ce genre. Ainsi peut-être as-tu raison , mon honnêteté par rapport au mariage devrait intéressée certaines femmes, une en particulier. Un jour ou l’autre. Mais le présent est le présent, et je t’avoue que je ne me projette très rarement dans un avenir lointain, je suis quelqu’un vivant au jour le jour. Un énorme défaut parfois. Mais assez parlé de moi.

Je suis heureux d’apprendre que tu aies réalisé la raison de ta tristesse, de tes idées noires. Le rire et l’amitié sont effectivement essentiels à la joie de vivre, et si tes amis t’ont aidé à rire un peu, alors c’est sur la bonne voie. Peut-être arriveras-tu un jour à chasser de façon plus effective ton pessimisme et ton mal être. Tout est une question d’acharnement et de patience. Dans tous les cas, je crois réellement en toi.

Par ailleurs, je ne sais pas si tu as trouvé une veste en prenant ta dernière lettre ? Je m’étais posé quelques instants près de la Sorcière Borgne, pour admirer sa beauté subjuguante. Elle est terriblement sexy quand tu la regardes de plus près. Son œil qui dit merde à l’autre, son visage difforme…vraiment attirante. Plus sérieusement, si tu es en possession d’une veste, il est fort probable qu’elle soit la mienne. Au fond, ce n’est qu’un vulgaire bout de tissu comme on en trouve ailleurs, surtout pour un homme. On n’accorde généralement peu d’attention à ce genre de futilités, tu sais. Néanmoins, je dois sans doute déroger au stéréotype de l’homme moyen, car je tiens vraiment à cette veste. Il s’agit d’un cadeau qui m’avait été offert pour mon vingt-quatrième anniversaire (oui, ça date) par un être qui m’est très cher. Alors, j’aimerais sincèrement la récupérer si cela est encore possible. Voilà ce que je te propose - libre à toi de refuser, je ne t’en tiendrais absolument pas rigueur – Vendredi, en fin d’après midi, vers 18 heures trente peut être ? Bref, vendredi, tu déposerais ma veste près de la sorcière Borgne. Et je serai là.

D’accord, d’accord. Je sais. Tu m’as déjà dit que même si tu y avais songé un bref instant, l’idée d’une rencontre te terrifie. Mais soyons francs, nous ne pouvons pas continuer ainsi. Je mourrais sans doute de curiosité si ton visage ne m’est pas dévoilé, ou nous finirions tous deux par nous lasser. En débutant ces lettres, nous étions conscients de ce qui arriverait par la suite. Soit un arrêt brutal - qui nous laisserait peut-être un goût amer sur les lèvres - soit une potentielle rencontre. Attention ! Je ne te pose pas d’ultimatum, soyons clairs. Et pour tout avouer, je ne sais pas à quoi m’attendre. […] »

Sa dernière phrase était un mensonge éhonté. Bien sûr qu’il savait à quoi s’attendre. Même si la jeune femme avait clairement affirmé qu’elle n’était qu’une élève, Tristan continuait à voir une femme d’une vingtaine d’années. Cela faisait plusieurs années qu’il n’avait pas songé à une fille comme il pensait à elle. Alors cet espoir qui se ravivait au fond de lui ne pouvait assurément pas être gâché par l’âge. Cette gracieuse inconnue était un cadeau inespéré, malheureusement trop beau pour être vrai.

« Sache juste que je comprendrais parfaitement si tu refusais cette proposition. Sois consentante, entièrement libre dans ton choix. Je comprendrais également si tu mettais plus de temps que d’habitude pour répondre à cette lettre. Ce que je te propose n’est pas à prendre à la légère après tout. Prend tout le temps qu’il te faudra pour te décider.

Sur ces mots, je vais terminer ma lettre, en espérant ne pas t’avoir imposé un dilemme trop lourd à porter.

Sincèrement,
Tristan. »

Pendant quelques minutes, il resta assis au bord de cette fenêtre, hésitant. Ses lèvres se plissèrent, contractant sa mâchoire. Reprendre ou ne pas reprendre cette lettre ? Ce rendez-vous qui changerait tout ? Accepterait-elle au moins cette demande si abrupte, qui contrastait tellement avec le fil de leurs anciennes correspondances ?

« Sois un Gryffondor. » murmura-t-il entre ses dents.
Courage.

Et c’est avec cette pensée qu’il osa enfin bouger. Se levant lentement de l’endroit où il s’était assis, et s’éloignant petit à petit de sa missive qui n’attendait plus qu’elle.

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