→ the best day of my life.

enfance

" Harlow, je t'ai déjà dit que je ne voulais pas de ça ici ! " Le petit garçon à la chevelure brune et aux traits fins et séduisants ne lui prêta aucune attention et se contenta de faire passer, pour la énième fois, un raton au pelage brun à travers ce qui ressemblait à un minuscule cerceau de fortune, qu'il avait confectionné avec du fil de fer. Il était assit sur le sol du living-room, jambes légèrement pliées devant lui, enfermant ainsi le rat et son matériel entre ses jambes. Pour la quatre-vingt-deuxième fois depuis le début de l'exercice, le raton, qui avait l'air exténué, sauta à travers le cerceau en fil de fer. Le garçon eu un sourire radieux et éclata d'un rire joyeux. " Bravo Thilde, t'es trop forte, bientôt tu vas devenir célèbre ! " La jeune femme qui avait, visiblement, interpellé le garçon parut outré d'être ainsi ignorée. Enfin quoi, elle était sa mère, non ? Pourquoi en faisait-il toujours à sa tête, pourquoi n'écoutait-il jamais ? Il n'avait que huit ans et il s'entêtait déjà à jouer les rebelles ! Elle soupira, avant de s'approcher d'un pas vif, se dressant de toute sa hauteur devant son fils, et de repartir à la charge. " Mais tu vas répondre, Harlow, petit malpoli ? Je ne t'ai pas éduqué comme ça ! " Sans succès. " Par la barbe de Merlin, Harlow Micah Simmons, je vous ordonne de me regarder quand je vous parle ! " Enfin, le garçon leva la tête et braqua son regard vif et intelligent dans celui, sévère, de sa mère. Aussitôt, il sut qu'il pouvait dire adieu à sa journée sur le Chemin de Traverse lorsqu'ils iraient à Londres, la semaine suivante. Tant pis, il continuerait jusqu'à ce qu'elle comprenne. " Qu'est-ce qu'il y a, m'man ? " La mâchoire d'Anja sembla se décrocher sous le choc. Elle bredouilla quelque chose d'incompréhensible avant de se ressaisir. Elle redressa les épaules, prit une profonde inspiration, essayant tant bien que mal de conserver son calme. " Ce qu'il y a, petite canaille, c'est que ça fait deux heures que je t'appelle et que tu fais semblant de ne pas m'entendre ! " Il feignit la surprise, un étonnement bien trop sincère pour être vrai illuminant ses grands yeux d'enfant. Anja, quant à elle, haussa les sourcils, l'air railleuse. Ce rictus sarcastique rajeunissait encore plus ses vingt-six ans. À cet instant précis, il était à la fois difficile et systématique de se dire que la jeune femme était la mère du garçon ; leur lien de parenté était très ardu à déceler dans leurs physiques respectifs – elle, petite et menue, une longue chevelure blonde et ondulée encadrant un visage pâle, ouvert et enfantin, faisait un peu penser à Alice aux Pays des Merveilles. Lui, grand pour son âge, mince, si pas maigre, une tignasse de cheveux bruns et fous mettant en valeur sa peau hâlée, ses yeux foncés et ses joues creuses – et pourtant, ils se ressemblaient d'une façon frappante. " Mais non, moi je m'appelle Micah, pas Harlow. Tu te souviens ? " Cette dernière question quelque peu ironique, additionnée au regard innocent et faussement étonné de Micah firent abandonner Anja. Un bras croisé sur sa poitrine, l'autre main se pinçant l'arête du nez, les yeux clos, elle secoua vaguement la tête de gauche à droite, style « il est vraiment irrécupérable, celui-là ». Elle savait que son jeune fils n'appréciait pas le prénom qu'elle lui avait donné, mais tout de même. De là à ne même pas répondre lorsqu'on le gronde, il ne fallait pas pousser. Mais, ayant mis au monde le garçon, elle connaissait mieux que quiconque son caractère entêté et, bien qu'elle ai dix-huit ans de plus que lui, elle ne parviendrait jamais à le faire changer d'avis. Parfois, elle se surprenait à se demander lequel des deux était l'adulte. " Très bien, Micah ! Maintenant que tu m'as appris ton prénom – que je t'ai trouvé d'ailleurs –, fais sortir ce rat d'ici, c'est sale. " Sur le coup, Micah perdit de sa superbe. Ses traits s'affaissèrent et il contempla sa mère durant une minute entière, scrutant le moindre des détails de son visage, y cherchant la confirmation qu'elle allait, dans un instant, lui faire son grand sourire qu'il aimait tant, et lui dire qu'elle plaisantait. Il n'y avait aucune faille sur laquelle il avait une chance d'argumenter, malheureusement. Il finit par baisser les yeux vers Thilde-La-Rate qui grignotait de la poussière, le regard triste. D'une poigne douce et protectrice, il saisit la rate, puis se redressa et avança jusqu'à la baie vitrée qui menait au jardin. Le temps se montrant généreux, ces jours-ci, la baie vitrée donnant sur le petit jardin de derrière était grande ouverte, et Micah n'eut qu'à se glisser dans l'ouverture pour sentir le soleil lui réchauffer immédiatement les joues. Il s'éloigna jusque dans le fond du jardin pour aller s'agenouiller devant la haie qui séparait la propriété de la route, serrant toujours entre ses mains tremblantes la petite rate qui se tortillait, comme si elle s'inquiétait de la tête que faisait son maître. Après avoir accorder au petit rongeur une dernière caresse, le garçon se baissa et le posa délicatement sur la terre. " Longue vie à toi, Thilde. " Le chagrin se lisant sur ses traits, il se redressa, le regard vrillé sur sa rate, puis fourra ses mains dans ses poches et tourna les talons, l'air morose.


Noah Simmons avait étendu une couverture sur la pelouse du jardin de chez lui, profitant du temps étonnement beau pour le mois de mars pour s'installer dans l'herbe et lire tranquillement son livre. C'était sans compter son fils adoré qui ne prit même pas la peine de le laisser terminer sa page avant de lui sauter sur le dos. Sous le choc, Noah avait été emporté en avant et s'était retrouvé couché le nez dans l'herbe, un gamin de huit ans assit sur le dos, répétant inlassablement et gaiement la même litanie. " Papouuuunet ! Le prof de wing chun il m'a félicité ! Tu veux voir comment je suis super fort ? " Le « papouuuunet » en question grommela un instant, agacé d'être ainsi dérangé. Son visage perdit toute colère, cependant, lorsqu'il croisa le regard de son fils et constata à quel point il avait l'air heureux. Il lui rendit son sourire et se rassit, en même temps que Micah se relevait. " Allez vas-y, montre moi ça. " Passèrent quinze minutes durant lesquelles Noah regarda inlassablement son fils lui montrer les mouvements de wing chun tout en les lui expliquant – bien qu'il n'y comprenne rien et que, d'ailleurs, il s'en fichât pas mal. Mais, malgré le fait qu'il n'accordait strictement aucune attention à ce sport de combat qu'il avait autorisé Micah à pratiquer, il aurait put rester assit là, à contempler le fruit de son amour pour sa femme pendant des heures, sans ressentir le moindre ennui. Il l'aimait tant qu'il se demandait encore comment il avait put vivre vingt longues années sans cet élément qu'il savait désormais essentiel à sa survie. Le garçon, qui avait enfin finit par se fatiguer, se laissa tomber, à côté de son paternel, qui se replongeait déjà dans son livre. A présent, Micah était allongé dans l'herbe, bras et jambes tendues et écartés, tel un ange dessiné dans la neige. Il avait les yeux fermés et les traits apaisés, profitant des bienfaits du soleil sur sa peau déjà matte. Le garçon ne se rendit pas vraiment compte qu'il s'était endormi mais, lorsqu'il rouvrit les yeux, le sommeil lourd et inattendu dont il émergeait à peine ne l'empêcha pas de remarquer un détail qui le fit froncer des sourcils. " Papa ? " L'intéressé baissa les yeux vers lui en émettant une espèce de grognement en guise de réponse. Micah leva le doigt, désignant le ciel – et plus précisément la petite bande d'une demi-douzaine de volatiles qui traversait le fond bleu et blanc de l'univers. À son tour, l'homme redressa la tête. " Pourquoi les nuages vont dans un sens et les oiseaux dans l'autre ? " Noah ne put s'empêcher d'éclater de rire devant le sérieux dont son fils faisait preuve. En l'entendant, Micah ne tenta même pas de retenir la grimace qui lui venait. Il adorait son père et, si ce dernier était beaucoup plus réceptif à ses questions souvent étranges et farfelues que sa mère, ses réactions l'embêtait parfois tout autant que le mutisme ou l'étonnement d'Anja. Cependant, il attendit patiemment que son père ne se décide à coopérer. " Il y a deux réponses à cette question, comme à toutes les questions. Celle du savant et celle du poète. Laquelle veux-tu ? " Le garçon répondit sans hésiter une fraction de seconde. " Les deux ! " Noah sourit, il s'attendait à cette réponse. " Laquelle veux-tu en premier ? " Micah se détendit. Son père allait lui répondre. Sur cette question-là, en revanche, il du réfléchir, hésitant entre la raison et le rêve, entre le cerveau et les tripes. " Celle du savant. " L'homme acquiesça avant de se plonger dans ses pensées, suivant le vol des oiseaux des yeux. " Les nuages vont dans le sens vers lequel souffle le vent. Ils n'ont pas le choix ; ils sont trop légers pour pouvoir résister à la force qui les pousse de ce côté-là. Les oiseaux, en revanche, ont choisit d'aller dans l'autre sens, simplement pour retourner dans leur pays d'origine, maintenant que l'hiver est passé. Qu'il se trouve du côté opposé à celui où le vent cesse de souffler n'est que le fruit du hasard. " Micah médita ces paroles pendant quelques secondes, tentant vainement de se représenter cette force qui forçait les nuages à aller là où elle voulait les entraîner. Il se sentit légèrement peiné pour ces pauvres nuages qui étaient tellement incapables de se défendre, qu'ils n'avaient pas la possibilité d'aller là où ils avaient envie. Lorsqu'il fut sûr d'avoir complètement analyser la réponse – ou du moins, autant que le permettait son esprit d'enfant de huit ans –, il demanda à son père de lui offrir la réponse du poète – celle qu'il préférait. " Les oiseaux sont libres, ils décident seuls de leur destin. S'ils volent à contre sens des nuages, c'est parce qu'ils aiment se jouer d'eux, en leur montrant que malgré la force du vent qui devrait les entraîner, ils vont où ils veulent quand ils veulent. Alors ils rient. Tu les entend ? Tu entend comme ils se moquent bien des nuages ? " Micah referma les yeux et se figea. Son père savait, il s'était tu, lui aussi. Dans le jardin, on entendait plus rien, si ce n'est l'écho des rares voitures qui, de temps en temps, venaient perturber le calme, d'un coup d'accélérateur donné sur le bitume de la route. Mais le garçon était trop plongé dans ses songes, la tête dans le ciel, parmi les oiseaux, que pour faire attention à ce son tristement banal. À force, il n'entendait presque plus les véhicules et les passant qui longeaient le trottoir, derrière la haie, si ce n'est pendant la nuit, lorsqu'il ne pouvait faire autrement. C'est là qu'un son inédit, beau à en pleurer, se fraya un chemin jusqu'à sa conscience. Un sourire béat se peignit sur le visage de Micah. " Je les entend. " Noah eu un sourire de satisfaction. C'était une véritable bonheur que Micah ne soit pas aussi étriqué d'esprit que l'était malheureusement sa mère. Il était plus comblé qu'il n'aurait pu le dire. Si, avec sa femme, il pouvait parler de choses et d'autres, il y avait certains domaines dans lesquels il était totalement déplaisant de discuter avec elle. C'est pourtant ça avait été un véritable soulagement de constater qu'au fur et à mesure qu'il grandissait – bien qu'il n'eût même pas dix ans –, Micah développait une façon de pensée, un esprit plus proche du sien. Au point de reprendre cette formule magique que lui-même tenait de son père, qui provenait d'un livre moldu datant de plus de cinquante ans. Alors, Micah eu un cri de stupeur. Noah tourna brusquement les yeux dans la direction opposée à celle vers laquelle Micah reculait, le visage figé dans un masque d'horreur désespérée. Une silhouette fine au pelage noir et aux quatre pattes blanches traversait d'un pas souple et rapide le jardin. Au début, il ne comprit pas pourquoi le garçon s'affolait comme ça, mais lorsqu'il aperçut le petit être brun à la longue queue grise, semblable à un vers de terre, le cri de Micah devint inutile. " Thilde ! " En effet, Micah l'avait reconnue dès qu'il avait posé les yeux sur elle. La petite tache noire autour de son œil gauche lui avait sauté aux yeux, ce qu'il regrettait. Une brusque colère souffla son chagrin. Il se releva d'un bond tout en saisissant une petite pierre qui traînait dans l'herbe. Il la lança de toute ses forces sur le chat, qui sursauta et lâcha sa proie, lançant un regard mauvais à Micah, qui se baissa pour ramasser une autre pierre. Lorsqu'il lui envoya le deuxième caillou dessus, le chat se précipita sous la haie, essayant d'éviter les projectiles qui ne tardèrent pas à fuser. " T'as tué Thilde ! Sale chat, t'as tué ma Thilde ! " Il se précipita sur le petit corps ensanglanté qui gisait sur la pelouse, de grosses larmes brulantes roulant sur ses joues creuses. Délicatement, il la déposa dans ses mains mises en coupe. Noah s'accroupit derrière lui, le prit par les épaules et le serra légèrement contre lui. " Mike, ne pleure pas. Sois fort, dis-toi qu'elle a eu une belle vie. " " Qu'est-ce qu'il se passe ? " Anja, alertée par les éclats de voix, s'était précipitée sur la terrasse qui séparait la baie vitrée du jardin, le regard inquiet. Elle voulut s'approcher de son fils, lorsqu'elle remarqua qu'il pleurait, mais il se dégagea et la fusilla du regard, brandissant le raton devant son nez. " Regarde un peu ! Elle est morte, c'est ta faute ! C'est toi qui m'a dit de la mettre dehors ! Tu es contente, maintenant ? " La jeune femme reste coite, le regard rivé sur le cadavre de l'animal adoré de son fils. Ce dernier, qui, visiblement, prit très mal ce silence, se releva d'un bond, comme si son derrière avait été muni d'un ressort, passa sous le nez de sa mère et se précipita dans sa chambre en hurlant et en pleurant.

adolescence

" Te fous pas de moi, t'es qu'un gosse, j'suis sur que t'as même pas assez d'argent pour me payer. " L'adolescent, adossé au muret froid et humide qui entourait l'un des parcs de Bergen , jeta un coup d'œil suspicieux à Micah, qui se tenait debout devant lui, les mains fourrées dans les poches de son blouson de cuir, le regard neutre. Il avait dix-sept ans, vingt centimètres et quinze bons kilos de plus que ce gamin qui se présentait devant lui. Autrement dit, il n'avait aucune chance de l'entuber. Pourtant, il semblait étrangement confiant. La nervosité ne se lisait aucunement dans ses traits, ni dans ses yeux, et c'était ce qui avait poussé Marco à accepter de lui répondre. Cependant, lorsqu'il lui avait fait part de ce qu'il voulait – et il n'avait pas tourné autour du pot –, l'agacement avait remplacé la curiosité. Cette réplique exaspérée tira un soupire impatient à Micah. " Fais pas chier, j'ai du blé et toi, t'as ce que je veux, alors qu'est-ce que ça peut te faire, l'âge que j'ai ? " Marco se renfrogna, pressé d'en finir avec ce client particulièrement bizarre. Autant refiler de la marchandise à de gros costauds ou a des jetés de la vie ne le dérangeait pas, autant il se sentait étrangement mal à l'aise, à l'idée de contribuer à la débauche d'un adolescent de seulement douze ans et demi. Mais après tout, il n'allait pas faire le difficile ; les affaires sont les affaires. Il finit par hausser les épaules en fourrant sa main droite dans la poche arrière de son jean. Du compartiment réservé aux cartes privées de son portefeuille usé et déchiré par endroit, il tira un petit sachet à fermeture zip dans lequel était enfermé dix grammes d'herbe séchée. Il tendit le pax, coincé entre son index et son majeur, à Micah, tout en remettant son portefeuille dans son jean. De son côté, nonchalamment, sans se presser, le brun avait sortit de la poche de son blouson le compte exact. La transaction fut vite effectuée et, aussitôt les deux garçons en possession de ce qu'ils désiraient, ils tournèrent chacun les talons, s'en allant dans des directions opposées. Micah secoua légèrement la tête de gauche à droite, les yeux rivés sur le sol de pierre du trottoir, soupirant, l'air presque compatissant. Dealer à un gamin de même pas treize ans ; en voilà un qui allait se faire engueuler par sa mère... " Abruti... " Le garçon longea l'avenue, tout en s'affairant : il avait déjà sortit son paquet de tabac à trois quart terminé, dans lequel traînaient son papier à rouler, ses vieux pax et des vieux bouts de cartons qui lui servaient de cales. Ses doigts tremblaient et la buée qui s'échappait de sa bouche entrouverte à chacune de ses expirations ne lui facilitaient pas le travail. On était au début du mois de janvier et, si le temps s'était montré clément pour le nouvel an, la nature avait à présent reprit ses droits. Une épaisse couche de neige recouvrait le trottoir, les bancs, les bâtiments et les toits des voitures, et il ne devait pas faire plus de moins cinq degrés, pendant la journée. Or, on était le soir, et la température baissait encore, atteignant en ce moment les moins dix degrés. Micah tourna dans une rue adjacente et s'arrêta devant une ancienne boutique à l'abandon. Il se laissa tomber sur la bordure du trottoir, ne prêtant aucune importance à la neige grisâtre qui allait mouiller ses vêtements. Lorsqu'il fut plus ou moins satisfait de son travail, il porta le joint à sa bouche et tâta ses poches, à la recherche de son briquet. Il poussa un grognement de mécontentement en ne le trouvant pas. Il releva la tête et scruta les environs, à la recherche d'un passant qui aurait pu le dépanner. Le clochard qui était affalé contre un magasin, de l'autre côté de la route, avait bien une tête à fumer. Micah remit ses affaires en poche, se releva et s'approcha de lui. " Salut Brede. T'aurais pas du feu ? " L'homme, qui devait être âgé de vingt-cinq ans grand maximum, conservait, en dépit de la fine couche de saleté qui recouvrait son visage bronzé, les vestiges d'une beauté exotique, portait de longues dreadlocks noir corbeau qu'il semblait avoir depuis bien longtemps, et avait le visage creux. Lorsque le garçon l'interpella, il redressa la tête, le jaugea un instant du regard, et finit par lui faire un clin d'œil. " Ouais, bien sûr. Tiens. " Il sortit un briquet de la poche de son pantalon de toile abimé et le lança avec adresse à Micah, qui l'attrapa au vol. Il ressortit son joint, le remit en bouche et l'alluma. Il rendit son briquet à l'homme en souriant de satisfaction et le remercia. Il tira une longue taffe sur son pétard, avant de baisser à nouveau les yeux vers le clochard qui ne lui prêtait plus aucune attention. Il s'approcha, et tendit le joint à l'homme, sans rien dire. Le clochard lui adressa un sourire et, de sa main tremblante, se saisit de la longue cigarette. Il la coinça entre son index et son majeur et la leva quelques secondes, comme pour porter un toast, avant de la fourrer entre ses lèvres et de prendre une grande inspiration. Pendant ce temps-là, Micah s'essayait à son côté, le dos appuyé contre le mur de pierres froides, les avants-bras appuyés sur ses genoux relevés, la tête tourné vers son compagnon du moment. Ils échangèrent quelques paroles – Ouais, ouais, ça va, et toi ? Qu'est-ce que tu deviens ? –, puis le silence revint, et, pendant environ une minute, ils se passèrent le joint sans piper mot, regardant dans le vague à chaque nouvelle bouffée. " Dis-moi, gamin, t'es pas un peu jeune pour fumer ce genre de choses ? " Micah esquissa un petit sourire en coin, avec un étrange air blasé. Il adorait quand quelqu'un lui posait ce genre de questions de pure rhétorique, car il était de ceux qui jouissait à l'idée de se lancer dans des joutes verbales et des débats interminables. " Et toi, t'es pas un peu jeune pour être à la rue ? " La réplique avait fusée, naturelle. Brede ne s'en formalisa pas, pas plus qu'il ne releva l'insolence de l'adolescent. De toute façon, ça faisait bientôt un an qu'ils passaient ensemble de longues soirées à faire tourner un pétard ou une bouteille de vodka que Micah allait chercher au préalable, alors il commençait à avoir l'habitude de son sale caractère. D'ailleurs, il s'en formalisa si peu qu'à la place de s'offusquer, il éclata de rire. Un rire à la fois teinté d'amusement et d'amertume. Une fois son calme retrouvé, son visage se ferma quelque peu. " Y a pas d'âge pour être à la rue, petit. Suffit de très peu de bonne volonté ou d'un soupçon de malchance et la vie fait le reste. " Micah détourna les yeux, fixant quelque chose de l'autre côté de la route. Machinalement, il porta le joint à sa bouche et le termina. Il écrasa le cale qui prenait lentement feu dans la neige et jeta le mégot dans la bouche d'égout en face d'eux. Il soupira puis, s'appuyant sur une main, se redressa. Il avait les fesses et le dos trempés, mais il n'y accorda pas une seconde d'attention. De toute façon, son blouson était imperméable et son jean trop foncé pour qu'on ne remarque quoi que ce soit. L'adolescent se tourna vers Brede, qui le regardait. " À un de ces jours, vieux ? " Le clochard hocha la tête. " Tu sais où m'trouver. " Micah acquiesça. Une drôle d'expression passa alors sur le visage du garçon, comme si un souvenir lui revenait brusquement en mémoire. Il enfouit une main dans la poche de son blouson – on pouvait décidément y mettre beaucoup de choses, à croire que la poche était extensible –, et en sortit un essuie-tout replié autour de quelque chose de dur. À son tour, il la lança à Brede avec habileté, dont le visage s'illumina. Il s'empressa de fourrer un des cookies que contenait le petit baluchon dans sa bouche. Un air appréciateur se peignit sur ses traits. " T'es génial, gamin ! Ta mère est décidément la meilleure des cuistos du monde. " Tandis que l'homme s'extasiait devant les délicieux cookies fait maison d'Anja Simmons, en murmurant des compliments à l'adresse de la jeune femme – bien qu'elle ne entendrait jamais – Micah sourit. " J'ai eu du mal à les taxer, mais je me suis dit que tu avais plus besoin de sucre que moi. " D'un signe de la main, Brede lui fit signe que c'était parfait. Il aurait pu lui répondre verbalement s'il n'avait pas eu la bouche pleine. " Allez, bonne nuit, Colonel. " Micah tourna les talons et continua son chemin dans la ruelle, jusqu'à tourner dans l'avenue qui menait à la grande place, qu'il traversa d'un pas lent, profitant de la fraicheur de la nuit pour se remettre les idées en place, avant de rentrer chez lui, histoire de ne pas trop attirer les soupçons. Enfin, il s'engagea dans une autre rue et s'arrêta à la hauteur du septante-deux. Il soupira, jeta un dernier coup d'œil à la rue déserte, bien qu'il ne fut que huit heures et demi du soir, et la porte se referma derrière lui.

uc.

→ oh, oh, it's magic, you know.
Pour les élèves de Beaubâtons, Durmstrang et Salem. Premier diner dans la Grande Salle. Vous pénétrez dans cet univers inconnu, majestueux, où tout le monde se connait déjà, où la routine est établie. Que ressent le personnage ? Que fait-il ? Essaie-il de se lier aux autres pendant le diner ? Quelles sont ses premières impressions sur Poudlard, sur les élèves qui y étudient ? Sont-ils accueillants, le château est-il à la hauteur de ses attentes ? Ou le contraire ?

Bienvenue & bonne continuation pour ta fiche !

MICAAH !
bienvenue beau garçon

Iseult, je me suis arrangée pour l'avoir
MARGAUUX
thank you everybody

Bon, auto-validation, je ferai la fin tout à l'heure ou demain, la grosse flemme là.
(et du coup, tout le monde a grillé qui c'était.)

M'en fou, j'avais dit que sautais sur tous ceux qui venaient de Durmstrang (même si je t'ai déjà sauté dessus, fin bref)
GNIIIIAAAAAAAAAAAAAHAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH
Je tiens a te dire qu'il y a trois choses qui me poussent a te souhaiter bienvenue (en plus d'être à Durmstrang).
Premièrement, j'ai pas pu te souhaiter la bienvenue (fin normal, mais bon...)
Secondement, Luke grimes, quoi
Et troisièmement, la réponse du poète et celle du savant L'hommage, et puis tu l'as super bien réutilisée, bravo

XDDD
La réponse du poète et celle du savant, mon dieu, je t'aime toi
Oui, j'avais en plus envie de rendre hommage à monsieur Bottero.

C'était et ça restera mon auteur préféré

De même, toute la saga sur Ewilan reste mes livres préférés, juste après HP.