dix-sept février deux mille quarante-huit.
« Alors Sid, tu as mon devoir de potions ? » La voix nasillarde de son cousin le fit violement sursauter, arrachant quelques ricanements moqueurs aux comparses du trouble-fête. Son cœur battait la chamade, comme à chaque fois que son chemin rencontrait celui de ce troupeau d’enragés bruyants, fidèle garde de Sa Majesté, répondant ici au nom de Lars Selwyn. D’habitude, il appréciait le calme studieux de la bibliothèque et ses multiples rayonnages de savoir ne demandant qu’à être lus… mais son cousin, du même âge et revêtant fièrement les couleurs vert et argent caractéristiques de sa maison, prenait un malin plaisir à transformer ce havre de paix en purgatoire, par le seul fait de sa présence à l’intérieur de ses murs. Pris de nausées, Sidney fouilla dans ses parchemins, à la recherche de l’introuvable, retourna ses grimoires, ses manuels de cours, l’intérieur de son sac, tout en sachant qu’il ne trouverait rien sinon du vent : il n’avait pas terminé les quarante centimètres que devait Lars à leur professeur de potions. Et essayer de gagner du temps n’était pas envisageable : quelles chances avait-il contre les gorilles accompagnant son bourreau ? Certes, ils étaient dépourvus de toute matière grise, mais leurs poings endommageaient autant qu’un simple maléfice d’Entrave. « Je… je ne l’ai pas, Lars. » Murmura-t-il en baissant les yeux, au bord de l’évanouissement. Sidney n’était pas un trouillard, au contraire, il savait faire preuve de courage si la situation le demandait, mais face à celui qui n’avait de cesse de le persécuter depuis sa plus tendre enfance, il était désarmé. Même sa baguette se révélait inutile. « Tu ne l’as pas ? Vous entendez ? Il ne l’a pas. » Les rayons de la bibliothèque qu’il affectionnait tant le retenaient maintenant prisonnier, invisible à la présence d’autrui. « M-m-mais, je p-peux te le finir v-v-vite… Laisse-moi la soirée… » Ses bégaiements ridicules furent engloutis par les rires gras des Serpentards. Seul Lars gardait un visage impassible, une lueur malsaine brillant au creux de ses prunelles. Il attrapa brutalement Sidney à la gorge, lui coupant net la respiration. « Putain mais Sid, t’es con ou tu le fais exprès ? Si je dois me taper une sale note, tu iras l’expliquer à mon père. Je fais tout pour que la famille t’accepte, ne me rends pas la tâche plus difficile qu’elle ne l’est, ok ? Tu sers vraiment à rien. Le Choixpeau ne s’est pas trompé en t’envoyant chez les blaireaux. » La pression qui obstruaient ses artères carotides se relâcha enfin. Mais avant de tourner les talons, son cousin et sa cour prirent le soin de déclencher l’effondrement pur et simple de tous les rayonnages de la bibliothèque, à l’aide de fallacieux maléfices, laissant à Sidney la tâche d’expliquer cet accident aux professeurs.
N’importe quel héritier de sang noble, portant sur ses épaules le fardeau d’une longue lignée prônant quelques idéaux douteux, se sentirait humilié de porter les couleurs de Poufsouffle. Pas Sidney. En dépit des airs altiers empruntés à sa famille, il n’attirait jamais l’attention et rasait les murs du château, un livre à la main, sans se préoccuper des tumultes agitant les couloirs ou sa salle commune. Élève brillant autant par son intelligence que par son absence, il était si timide que certains élèves le croyaient autiste. Même ses professeurs peinaient à le remarquer, dans le vaste champ de bataille qu’étaient leurs classes. Il aurait pu marcher dans le sillage de ses cousins, armé de cet air arrogant si commun aux Selwyn, et participer à leurs petites activités serpentardesques : suspendre un première année dans les airs, engager des duels lâches avec les Gryffondors, terroriser les elfes des cuisines, se balader dans la Forêt Interdite, déambuler dans les couloirs avec une prestance qui ne leur appartenait pas… Au lieu de cela, victime d’un caractère patient et altruiste, Sid était condamné à être le bouc émissaire de la promotion et l’ombre du tableau familial, le rejeton dont on tait le nom de peur de s’attirer les remarques désobligeantes des proches. Il se protégeait à l’aide d’une épaisse carapace d’indifférence, résolu à endurer ce qui lui tombait dessus sans broncher, avec la ferme intention de ne pas devenir une victime. Être malmené par les autres était une chose, mais accepter cette fatalité en était une autre. L’adolescence de Sid ne fut qu’un long et tortueux parcours chaotique, sur lequel il refuse de se retourner, préférant aller de l’avant avec la force qui le caractérise si bien : celle de son optimisme.

trois septembre deux mille cinquante-huit.
« Nuit agitée ? » Devant l’allure négligée et la mine fatiguée d’un Sid tombé du lit (et pas du sien manifestement), Mohan s’éloigna de l’enclos où sommeillait un Opalœil des Antipodes grognon pour étouffer un rire discret. Voilà bientôt huit ans que Sidney Selwyn vivait en Nouvelle-Zélande, depuis son départ fracassant du manoir familial. Loin de sa grise Angleterre natale, il savourait chaque jour un bonheur sans équivoque en compagnie de dragons et de collègues devenus proches amis avec le temps, dans une réserve située non loin de Tongariro. Car oui, aussi difficile à croire que cela puisse paraître, le Poufsouffle taciturne et rougissant avait cédé sa place à un jeune homme fort de sept années de quolibets et de morne ennui, débordant aujourd’hui d’adrénaline et rêvant de conquérir le reste du monde. Passionné depuis son enfance par les créatures magiques, au grand désarroi de son père qui les méprisait, Sid n’avait cessé de démontrer, au fil des années, ses indéniables talents en botanique et en soins aux créatures magiques. Et sur un coup de tête, après avoir claqué la porte paternelle, le sang encore bouillonnant, il s’était lancé à corps perdu dans l’entreprise la plus périlleuse qui soit pour un magizoologiste : la dragonologie. Faisant fi des risques engendrés par une telle carrière, il s’extasiait devant la majesté et la crainte qu’inspiraient ces énigmatiques créature. Sid avait donc plié bagage après quelques mois d’études en Irlande pour la Nouvelle-Zélande, une contrée exotique qu’il avait rapidement adoptée. « Une tigresse. Aussi indomptable qu’un Magyar de mauvaise humeur. » Voilà des mots qui n’auraient jamais franchi la barrière de ses lèvres autrefois si chastes. Au contact d’une population ne se préoccupant guère de son lourd patronyme, il s’était progressivement déridé pour devenir la personne qu’il avait toujours refoulée par crainte de représailles, ce Sidney que tous auraient dû connaître au château. Pas fort en gueule, ni dragueur invétéré, juste un type joyeux et optimiste, incapable de se départir de sa bonne humeur et de son éternel sourire en coin. « Bon, marmonna-t-il en s’étirant de tout son long, Tom m’a dit qu’on avait trouvé un Dent-de-Vipère du Pérou, pas loin d’ici ? » Mohan hocha la tête et lui désigna de sa baguette un enclos particulièrement surveillé, à quelques mètres de là. « Une femelle avec des crochets venimeux, en plus. La totale. » « Je vais voir ça. » Et il aurait dû s’abstenir.

(…)

« Neutralisez la dragonne ! » « Ne le soulevez pas ! » « Écartez-vous ! … Sid, tu m’entends ? Sid ? … SID ! … Putain non, nous fais pas ça ! … Qu’est-ce qu’il s’est passé ? Qu’est-ce qu’il s’est passé bordel ?! … » « L’enclos était mal fermé et… » Au milieu de cet assortiment hétéroclite de voix paniquées s’élevaient les râles sourds que poussait l’agonisant à terre, secoué de convulsions. Les mains plaquées contre sa gorge infectée et sanguinolente, Sidney se débattait comme un forcené contre la mort. Ses yeux révulsés obligeaient les estomacs peu accrochés à détourner un regard dégoûté tandis que des baguettes magiques tournoyaient au-dessus de ses plaies béantes, accompagnées d’incantations murmurées. Il sombrait. Personne ne parvenait à rattraper la vie qui s’arrachait de ce corps crispé, sous lequel une visqueuse flaque de sang croissait dangereusement. Quelqu’un passa un bras tremblant sous sa nuque. « Ça va aller Sid. » Mais quelques paroles rassurantes ne pouvaient le libérer de cet insupportable supplice. Enchaîné à la souffrance, pétri de peur à l’idée de passer l’arme à gauche, il se forçait à respirer, même si chaque bouffée d’oxygène aggravait davantage son état, il luttait avec l’énergie du désespoir, mais ses forces trop sollicitées finirent par l’abandonner.


vingt-sept septembre deux mille cinquante-huit.
« J’ai appris que tu ét- » « Barre-toi. » Mais le visiteur tira tout de même une chaise pour s’asseoir près du lit, dans un silence de plomb. Une pluie drue frappait brutalement la seule fenêtre de sa chambre aux murs blancs et impersonnels. Sa prison stérilisée. Il ferma les yeux. Allongé sur le dos, il fixait le plafond avec un rare intérêt, sans accorder la moindre attention à la cause de ses tourmentes passées, son mal-aimé géniteur, Erik Selwyn. Le pire de tous ses maux. Abruti par les philtres calmants que les guérisseurs lui administraient toutes les heures, Sidney ne pouvait que subir la présence indésirable de son père. « Comment tu te sens ? » Mal, pauvre connard. Je suis shooté, j’ai la moitié du corps paralysée, je souffre le martyr, je suis un putain d’assisté, mais sinon, je suis aussi radieux qu’un bébé licorne. Ne se bornant pas à répondre, le jeune homme resta de marbre. « Je ne suis pas responsable de ton accident, je viens seulement prendre des nouvelles. Ta mère s’inquiète. » La voix grave et doucereuse de son paternel lui donnait la dragoncelle. « Envoie un hibou. » Rétorqua-t-il, la bouche pâteuse. L’aversion qu’il vouait à l’égard de son géniteur n’était pas réciproque et en cela résidait sa frustration. Erik aimait son fils, sa chair et son sang, son unique héritier, le porteur d’un patronyme déchu ne demandant qu’à retrouver son prestige d’antan. Il avait essayé, des années durant, de lui inculquer les principes chers à sa famille, mais Sidney s’était révélé être une amère déception – son échec. Un échec qu’il imputait au quart de sang moldu que son héritier portait en lui, à cause de sa mère, fille illégitime d’un respectable sorcier et d’une putain dépourvue de toute trace de magie. Sid lui vouait une haine et un mépris incommensurables pour ce qu’il avait fait de sa vie, pour les humiliations qu’il avait subies, pour chaque fois où son père lui avait reproché d’être un faible. « J’ai fait des pieds et des mains pour que tu sois transféré à Sainte-Mangouste. Et ce n’était pas une mince affaire. » Siffla le patriarche avec un dédain non dissimulé, comme s’il confessait une corvée contraignante dont il se serait volontiers abstenu. La mâchoire de Sid se crispa. Le coma. Trois semaines de trou noir. À son réveil, il était incapable de se souvenir de la journée qui avait bien failli être sa dernière. La morsure causée par le dragon n’était pas totalement refermée, à cause du venin qui ralentissait la cicatrisation, et la douleur le tenait éveillé tout en le drainant de ses forces. Ses cordes vocales avaient été sauvées de justesse et il n’aurait pas à subir d’éventuelles séquelles respiratoires. Il souffrait davantage de son retour en Angleterre. « Je t’ai rien demandé. » Murmura-t-il, les paupières alourdies par la fatigue. « Tu sais, tu auras beau me haïr jusqu’à la fin de tes jours, dire que tu n’as pas de père, me renier, me tuer même, le sang qui coule dans tes veines est le mien. Tu es mon fils, envers et contre tout, et je ne peux renier mon unique enfant. Tu n’es pas devenu ce que j’espérais, c’est un fait. Je voulais un garçon à mon image, fier de porter ce nom, fier de sa lignée, et au diable le regard d’autrui sur nos aïeux. Je te regarde, et je me demande ce que j’ai raté avec toi. Tu resteras ma progéniture. Un Selwyn. » La confrontation toucha à sa fin lorsqu’il entendit lointainement la porter claquer. Sidney croyait encore que le pire était passé… mais l’accident de la réserve avait simplement mis en marche l’engrenage d’un cercle vicieux qui menaçait de le condamner pour le restant de ses jours.
Il n’y avait pas que la tradition du sang qui se perdurait chez les Selwyn. La tragédie était étroitement liée à leur arbre généalogique, s’infiltrant pernicieusement à travers les générations, les marquant immanquablement d’un drame parfois évitable, d’autre fois inexplicable. Ce fut pour cette raison qu’Erik se démena pour rapatrier son fils en Angleterre, afin de s’assurer de sa miraculeuse survie. Sid avait grandi dans l’obsession maladive de son père à l’égard de cette « malédiction » - en était-ce vraiment une, d’ailleurs ? En grandissant, il s’était convaincu que ces coïncidences alimentaient simplement les divagations du patriarche et n’en tenait pas rigueur, y voyant au contraire une raison de plus pour quitter cette atmosphère familiale plus qu’étriquée. Le seul événement qui le fit douter fut le suicide de sa tante, la sœur aînée de son père qui, disait-on, avait des dons de voyance. À l’époque, il était âgé de dix-sept ans. Maniaco-dépressive – ou juste folle – la pauvre femme s’était défenestrée devant toute une assemblée, après avoir vociféré des menaces à l’égard de sa famille, arguant qu’un grand malheur s’abattrait bientôt sur les héritiers. Le seul qui donna crédit à cette prédiction nébuleuse fut Erik qui depuis, avait la fâcheuse manie de déceler des présages funestes à chaque détour de couloir. Quant à Sidney, il se considérait suffisamment à part des siens pour ne pas se sentir visé – en fait, il se reniait tout seul. L’un de ses cousins se tua accidentellement en balai la veille de son accident dans la réserve, et quelques mois plus tard, alors que Sid sortait enfin de Sainte-Mangouste, sa mère décéda des suites d’un cancer après une lutte acharnée contre la maladie qu’aucun médicomage n’avait pu prévenir. « Notre lignée ne s’éteindra pas avec toi, je te le garantis. » Lui avait soufflé son père. « Conneries. » avait craché Sid en arrachant son bras des doigts de son géniteur.
Selwyn. Rien que ce patronyme était son épée de Damoclès.