♦ every time I close my eyes, i see my name in shining lights.

Here's the day you hoped would never come,
It’s in the ABC of growing up.

« Je vais mourir. »
« Je sais... » Murmura-t-il, presque inaudible.
« J'ai peur, Tristan. »
« Moi aussi... »

Le jeune homme serra douloureusement la main fragile de la moldue, en guise de réponse. Ne sachant que dire, le silence s'installa à nouveau autour d'eux, complétant astucieusement l'atmosphère lugubre. Il jeta un bref regard circulaire, pour observer vaguement la chambre dans laquelle sa meilleure amie et lui se trouvaient. Les murs étaient tapissés d'un blanc uni aussi pur que la neige, trois chaises en formica au gris aluminium éclatant étaient posées - avec une symétrie effarante - sur le parquet beige aux carreaux si ordonnés, qui lui donnèrent un haut le cœur. Quant à l'immense fenêtre dépourvue de rideaux, celle-ci n'aidait aucunement à faire disparaitre la tension palpable, et la présence d'une fin imminente. Le décor était froid, austère, horrible.

Le visage accablé, il reposa ses yeux azurs sur elle, allongée sur le lit aux draps blancs. Le teint cireux, les cernes prononcées lui donnaient un air tout aussi effrayant que la pièce, et ternissaient son regard habituellement transcendant et si pétillant. Elle n'avait plus rien de la petite fille avec laquelle il avait grandi à Cambridge. Pourtant malgré les apparences, cette moldue si chère à son cœur était encore là, présente à travers le fin sourire qu'elle tentait d'afficher. Il ressentait sa peur, mais surtout cette sorte d'acceptation. Comme si elle parvenait à entendre l'appel de la fin, comme si elle sentait autour d'elle que la Mort la guettait, l'attendait d'un air implacable. Elle semblait certaine qu'elle n'allait pas résister à son appel, qu'elle sombrerait dans les ténèbres. Et par Merlin, ce qu'il détestait ça !

Il aurait désiré la revoir débordante de joie de vivre, voir son sourire divin qui le désarmait à chaque fois, toucher à nouveau ses magnifiques et parfaites boucles brunes, mais surtout qu’il y ait des putains de couleurs dans cette putain chambre d'hosto. Du jaune pétant, du rose flashy, du bleu-ciel. Qu’importe, tant que ces couleurs lumineuses leur procure, simplement, des sensations qui leur auraient permis de se perdre délicieusement dans un univers chaleureux et insouciant. Il ne voulait pas de cette odeur d’éther qui empestait tout le bâtiment, non. Il souhaitait une odeur de vanille qui aurait planée dans cette chambre, et lui aurait fait soupirer d’aise. Une immense baie vitrée aurait reflété une magnifique nuit étoilée, donnant accès à un balcon époustouflant décoré par diverses fleurs parfumées, qui auraient été plantées au printemps dernier. De ce balcon, ils auraient pu apercevoir un parc aux plantes luxuriantes, et un lac où le reflet de la lune se serait baigné avec élégance sur la surface. Quelque chose de formidable, un lieu où la plénitude aurait régnée en maîtresse absolue. Oui, cela aurait été une magnifique chambre d’hôpital, une chambre idéale. Malheureusement, ce désir ne restait qu’une vulgaire illusion, sortie tout droit de l’imagination fantasque du jeune homme. La chambre semblait toujours aussi froide, toujours aussi mortuaire. En cet instant précis, Tristan se sentait capable de violer toutes les règles de la communauté magique, exclusivement pour améliorer l’état d’esprit de sa meilleure amie. Pour lui donner un endroit qui lui ressemblerait.

« J'ai peur, mais je ne regrette rien. » Leur regard se croisèrent, et elle reprit, toujours aussi calme. « Je veux dire, j'ai une merveilleuse petite fille. Un meilleur ami sincère, qui est toujours là pour moi. »

Une grimace apparut furtivement sur le visage de Tristan. Elle se trompait, il n'avait pas toujours été là pour elle. Ils ne s’étaient vus que sporadiquement, depuis qu’il avait été admis secrètement à Poudlard.

« A propos de ça...écoute, je...» ...Je suis un sorcier avec la baguette magique, le balai, et tout ce qui s'en suit. Je n'ai jamais été scolarisé dans un pensionnat pour surdoués depuis mes onze ans, mais à Poudlard l'école de sorcellerie britannique. Oh, et je ne me suis jamais lancé dans une carrière de chimiste moldu, mais de maître en Potions. Je manipule tous les jours des yeux de grenouilles, et tout autre truc dégueulasse que tu as toujours tenu en horreur. Et si tu ne me voyais plus réellement malgré l'obtention de mon diplôme à 17 ans, c'est parce que je me terrais constamment dans mon sous-sol à chercher inlassablement, une quelconque amélioration sur les effets d'une potion appelée le Veritaserum. Je me suis mis à jouer les casaniers, d'où mon teint encore plus blafard depuis quelques mois. Alors si j'ai toujours fait en sorte de trouver du temps libre pour toi, j'aurais tout de même pu faire mieux. «...Je...hum, tu vas me manquer. » finit-il par dire, lamentablement.

Il n'oublierait jamais cette fillette aux yeux brillants qu'il avait rencontré en maternelle. Ni des après-midis qu'ils passaient près de la crique, ou à flâner sur le campus de l'université moldue de Cambridge, ni leurs rêves inassouvies qui consistaient à y entrer un jour. Oh oui, elle allait manquer à Tristan. Mais cela, la jeune femme le savait déjà. Il déglutit péniblement, sous le regard inquisiteur de son amie.

«…Et je...» …Et je t'aime. Je t'aime comme je n'ai jamais aimé. Et ça fait mal, encore plus que d’avoir vécu pendant toutes ces années, en sachant que ce que je ressentais n’était pas réciproque. Si tu meurs, tu emporteras une partie de moi avec toi.

« Arrête de te torturer, Harry.» Souffla-t-elle de son timbre si doux, coupant net à la réflexion du jeune homme.
Tristan grimaça à nouveau. Elle l’avait appelé Harry. Il avait répudié son véritable prénom lorsqu’il avait appris qu’un Harry Potter s’avérait être l’égérie de toute la communauté magique. En entrant à Poudlard, le jeune homme avait eu pour ambition de prouver ardemment ce dont il était capable, qu’il puisse être digne de ce nouveau monde malgré ses origines. Certes, sa meilleure amie n’avait jamais compris ce tel rejet si brusque - pauvre moldue qu’elle était - mais elle avait tout de même fini par l’accepter au fil du temps.

« J'aimerais que tu me rendes un service...» Un rire léger s’échappa de ses lèvres. «...je devrais reformuler en disant plutôt que j’aimerais que tu accomplisses l’une de mes dernières volontés. »

Sa tentative de plaisanterie fut infructueuse, Tristan ne réagissant guère. Elle souffla, exaspérée par son comportement. Elle n’avait certainement pas besoin de ça, mais c’était plus fort que lui. La jeune femme n’avait jamais pu supporter le voir ainsi, aussi abattu. Ici, dans la chambre 324 du Cambridge NHS Hospital, son fidèle ami ne devait montrer aucune de ses faiblesses. Il était fort son petit gars. Sa meilleure amie allait mourir, mais lui allait se retenir, elle en était convaincue. Elle l'espérait, du moins. Sa lèvre inférieure trembla légèrement, et elle inspira profondément.

« J’aimerais qu’Alice prenne ton nom. »
« Quoi ? » s’étonna-t-il, son visage n’exprimant que la plus pure des confusions.
« Je veux que tu t’occupes d’elle. Donne-lui la famille qu’elle n’a jamais pu avoir. » Clarifia son amie, la voix ferme mais les yeux implorants.

Tristan ouvrit la bouche, mais aucun son ne sortit. S’occuper de sa fille, s’occuper d’Alice ? Avait-il réellement entendu ? Elle ne pouvait certainement pas penser qu’il ferait un parfait tuteur, n’est-ce pas ? Certes, il n'était plus que la seule personne en qui la jeune femme avait encore confiance, sa famille - de fervents catholiques - l'ayant rejetée lors de sa grossesse impromptue à l'âge de 16 ans, et sans pouvoir leur donner le nom d'un père potentiel. Mais tout de même....Le choisir, lui ? Un type qui avait toujours été si indépendant et...enfantin ? La petite Alice, âgée de six ans, l’avait d’ailleurs incroyablement intimidé à chacune de leur rencontre. Son regard si clair semblait transpercer l’âme de Tristan, elle avait l’attitude d’une adulte, d’une fillette beaucoup plus mature et clairvoyante que toutes les autres de son âge. Tristan s’était toujours senti mal à l’aise avec elle, ayant le don de voir à travers lui.

« Je...» Hésita le sorcier. Il s'arrêta un instant, observant l'espoir qui se lisait sur le visage de porcelaine de la moldue. Il sut alors qu'il ferait tout ce qui était en son pouvoir pour la contenter. «...te le promets. » Par une simple phrase, tu viens de sceller ton propre futur, Tristan.

Elle poussa un soupir de soulagement, et lui fit un sourire exprimant toute la reconnaissance qu'elle ressentait à son égard. A cette vue, la gorge de Tristan se serra.
Le désespoir l'encercla, ses yeux devinrent peu à peu humides. Le sentiment d'injustice le saisit si douloureusement que son cœur rata quelques battements. Par cette attitude, il ne fit cependant que confronter davantage son amie à ce qui allait lui arriver. Le visage de la belle s'assombrit. Elle inspira à nouveau, tandis que ses doigts serrèrent étroitement les draps blancs. Et elle explosa.

« Écoute-moi bien...je veux que mon nom synonyme de joie, tu m’entends ?! Je veux que tu ris en pensant à nos souvenirs, en pensant à toutes mes conneries, à tout ce que j’ai pu t’apporter aussi infime cette chose soit-elle ! Alors si tu n’es pas capable de retenir un quelconque sanglot et garder cet air morne sur son visage, de te comporter comme d’habitude, j’veux que tu dégages immédiatement de ma chambre ! »

Ses cris résonnèrent dans la pièce. Elle haletait, son corps fragile tentait de reprendre une respiration normale après sa courte tirade. Malgré la vive douleur que tentait de calmer la haute dose de morphine qu'on lui transfusait depuis quelques jours, elle fixait Tristan sans ciller, et d’un œil acéré. Ce dernier baissa rapidement la tête ne pouvant soutenir son regard déterminé. Les paroles de la jeune femme l’avaient poignardé en plein cœur, il essayait vainement de reprendre son sang froid. Le silence se fit pesant. Tristan gesticula maladroitement sur sa chaise, frottant ses paupières closes.

« Comment peux-tu me demander une chose pareille...» La voix est faible, un murmure presque inaudible malgré la quiétude qui avait envahi la chambre. « Si jamais je te perd-»

« Rectification mon cher, quand tu me perdras. Un hypothétique si n’est plus à inclure dans l’équation de ma vie. J’ai beau être dans un excellent hôpital, je doute fortement qu’ils réussissent à me trouver miraculeusement un remède au cancer généralisé dans les jours qui vont suivre. »
Elle n’en démordait pas, son ton était implacable et sans équivoque. Dans un sens, peut-être avait-elle saisi davantage l'ampleur de la réalité que ne l’avait fait Tristan, qui avait été pourtant présent à chaque stade de détérioration de son état. Il n’y avait pas de coup de chance soudain et inespéré qui l’aurait sauvée d’une mort certaine. Ils n’étaient pas dans un de ces films ou romans dont elle raffolait tant, où le destin était de connivence avec l’auteur.

Une vingtaine de secondes se passa dans le silence, avec les yeux de Tristan toujours rivés au sol. Pensant que son meilleur ami ne le remarquerait pas, elle ferma alors les yeux, éreintée par le seul fait d’avoir tenu une conversation de plus de cinq minutes.

« Tu as besoin de te reposer...je vais y aller, les visites sont terminées d’ici cinq minutes. » Dit doucement Tristan, en déposant un furtif baiser sur son front. Les paupières lourdes, elle lutta cependant pour rouvrir ses yeux perçants. Elle voulut un instant le contester, lui demander si la raison pour laquelle il partait était véritablement sa fatigue, ou au contraire était-ce simplement pour éviter la suite du sujet qu'ils étaient en train d'aborder. La fatigue eut raison d'elle, les mots moururent à la commissure de ses lèvres.

« Je reviendrai demain, je te le promets. »
Ne tiens pas des promesses que tu ne peux tenir, Tristan.

Un dernier regard pour elle, et la porte se referma lentement derrière lui. Elle entendit les pas du jeune homme s'éloigner dans l'interminable couloir. Elle était seule.

« Adieu, mon Harry. » Chuchota-t-elle.

A bout de force, la première larme coula. Rapidement, d’autres apparurent et sillonnèrent son visage. Elle porta ses deux mains couleur ivoire sur ses lèvres, étouffant un cri. Adieu, ma petite Alice.

A Quatre heures quarante cinq du matin, le téléphone fixe de l'appartement de Tristan sonna. Et on lui annonçait qu'elle était morte. Il ne reverrait plus jamais son premier amour.
Et il ne s'en remettrait jamais.