dit l'emmerdeur







« Eh ben ? Qu'est-ce que t'as, mon bébé ? T'as peur ? » En ce moment, tout le monde parle de ce septième année qui s'amuse à terroriser les petits nouveaux des autres écoles. Je l'ai souvent vu, ce mec, et il me fait bien rire. C'est un petit joueur, aucune intelligence dans le harcèlement. Encore une fois, il est là, entrain de martyriser un petit de Salem ; il est tellement mauvais que je me lève, histoire de lui donner une bonne leçon. Le petit croit que je viens à son secours... qu'il est mignon. « Regarde, et apprends. Parce que franchement, j'ai pitié de toi. » je le vois rougir, mais il a l'air curieux. Quel caïd ! Je me tourne vers le première année, qui tremble de tous ses membres, et sort ma baguette. « D'abord, ne crie pas. Reste un calme, un peu menaçant, tout doux. » je ne regarde pas mon élève, mais le gamin qui à l'air d'être près de se faire pipi dans sa culotte. « Alors, tu as peur ? Il faut pas, tu sais. Si tu fais tout ce que je te dis, il t'arrivera rien. Hoche la tête maintenant. » Il s'exécute. Facile. « Maintenant, tu vas me donner tous les gallions que t'as dans ta poche. Après, t'ira faire cinq fois le tour du lac en courant. Et je te surveille. » le petit sort son argent de sa poche, un bon petit paquet, et me les tend. Par contre, il ne bouge pas. « Qu'est-ce que t'attends ? » Ma voix monte d'un ton. Il se ratatine. Trop facile. « C'est que... le lac est super grand. » je ris. « Qu'est-ce que tu veux que ça me foute, c'est pas moi qui vais courir jusqu'à preuve du contraire ! » Il détale. Je suis un génie.

Citation :

TON PSEUDO: Rébecca (dc de Charlie-Emelee Reynolds)
TON ÂGE: dix-sept ans
TON AVIS SUR SONORUS? comme dit précédemment, il est BÔ
SI JE TE DIS 'WHAT ELSE?' TU ME RÉPONDS:

J'aurais voulu me trouver n'importe où plutôt qu'ici, assis dans ce couloir sombre et minable à attendre sans cesse qu'on vienne enfin me chercher pour m'emmener voir ma mère. J'avais froid. Surtout, je ne voulais pas la voir, je ne voulais plus jamais entendre parler d'elle, mais voilà que je me retrouvais à Azkaban dans ce que ces imbéciles de gardiens appelaient une salle d'attente. C'était ridicule, je ne voulais pas être là et pourtant, j'y étais, j'avais insisté pour y être. Dehors, il pleuvait des grosses gouttes d'eau alors que nous n'étions qu'au mois d'août. C'était une lourde pluie chaude, une de celle qui nous donne l'impression d'étouffer, et c'était exactement ce que je ressentais. Ce couloir était trop petit. Je passai une rapide main parmi mes cheveux et m'aperçus que je transpirais. Je détestais la pluie. J'avais le cœur qui battait trop vite et une boule dans l'estomac. Plus que cinq minutes et je serai devant elle. Cinq minutes, qu'est-ce que c'était ? Le temps d'un café, d'un sourire, à peine le temps de parler, de penser. Cinq minutes à me séparer encore d'elle. J'appréhendais nos retrouvailles, le mot lui-même me donnait envie de rire. Des retrouvailles ! Ben voyons. Mais que dire d'autre ? Notre rencontre, notre rendez-vous ? C'était ridicule et pourtant, Merlin savait tous les efforts que j'avais dû faire pour obtenir cet entretien. Oui, voilà le mot : un entretien, un simple entretien entre deux inconnus. Et à présent, je ne pouvais plus reculer. De toute façon, je devais le faire. Je devais regarder ma mère dans les yeux et lui poser enfin cette foutue question qui me brûlait la lèvre, celle qui m'écorcherait la gorge mais qui me permettrais, peut-être, de me guérir. De comprendre, si vraiment il y avait quelque chose à comprendre. Alors je restai là, sagement, sans bouger et je pensai à elle, à cette femme qui m'avait donné la vie et que je n'avais que si brièvement connue, à cette inconnue qui s'était perdue. Je tentai de redessiner son visage dans ma tête. Les années avaient passées et, mon oncle ayant brûlé toutes les photos que nous avions d'elle, c'était à présent mon visage féminisé qui remplaçait le sien. Parce que je lui ressemblais, on pouvait même dire qu'elle était son portrait craché à quelques détails près. Près de moi, il y avait une petite porte en métal protégée par je ne sais combien de centaines de sortilèges afin d'être bien sûr que ceux qui pénétrait à l'intérieur de la sale où elle donnait n'en ressortiraient si l'on voulait bien les faire sortir. Bientôt, elle allait y être emmenée et j'y entrerai à mon tour. J'attendais. Encore et encore, et le temps semblait se traîner, l'attente est pire que tout, elle détruit tout et moi j'attendais toujours parce que je n'avais rien de mieux à faire. Ce soir, me dis-je, quand je rentrerai à la maison, toute cette histoire sera finie et pour de bon. Plus de tourments, plus de nuits blanches à pleurer, à douter, plus de questions. Mais, au fond, je n'en étais pas sûr. J'avais plutôt l'impression de faire fausse route après tout, je m'étais presque habitué à vivre avec mes incertitudes. Presque. Je ne sais pas. C'est juste que j'avais le cœur au bord des lèvres et les mains moites. C'est juste que j'avais besoin de me libérer un peu de ce poids qui me hantait depuis toutes ces années, depuis huit ans. Et que j'avais aussi avait le droit de connaître la vérité sur son histoire une bonne fois pour toute. Des pas se rapprochant de moi me firent brusquement sortir de l'espèce de torpeur où j'étais plongé. Je relevais la tête et aperçu un homme brun au visage fatigué qui me fixait d'un air soupçonneux. Le gardien. « Vous avez soixante minutes, pas une de plus. », m'annonça-t-il de mauvaise foie en sortant un trousseaux de clés de sa poche. Je le lorgnai du regard et il se racla la gorge, mal à l'aise. Ça n'avait pas d'importance et je me détournai tandis qu'il s'attaquait aux nombreuses serrures. Je soupirai et m'adossai au mur. À vrai dire, j'avais la tête à des milliers de kilomètres d'Azkaban et de ce gardien. Ma mère. Après tant d'années, enfin. Qu'est-ce que j'allais bien pouvoir lui dire ? 'Salut, c'est moi, dis, pourquoi tu l'as tué ?' Comment, surtout, après huit ans ? Et je me demandais, qu'est-ce qu'elle était devenue ? Allais-je la reconnaître, m'y retrouver quelque part dans son regard ? Huit ans, c'en est du temps. C'est des millions de cafés, des milliards de paroles, de pensées jetées par terre, huit ans c'est tout, c'est rien, c'était infinie et pourtant nous y voilà.

Je relevai la tête et croisai son regard. Furtivement.

Bien sûr, elle avait perdu du poids. Beaucoup. Dix kilos ou peut-être même plus, mais c'était peut-être aussi moi qui ne savais pas trop et à présent, ses yeux mangeaient son visage, ils semblaient immensément grands et noirs, brûlant de haine. Ses joues étaient creuses, sa peau trop mal, elle semblait vidée. Mais en moi, pour moi, c'était toujours la même. Si semblable et pourtant… Non. Derrière moi, j'entendis la porte se refermer d'un coup sec et les clés tourner dans les nombreuses serrures. Un frisson me parcouru le dos. Devant moi, la femme semblait plongée dans la contemplation du mur blanc qui lui faisait face et elle n'esquissa aucun signe lorsque je me rapprochais, hésitant, de la table où elle se tenait assise, les mains liées.

« Sors. J'veux pas te voir. »

La gorge serrée, les yeux embués, le cœur trop gros pour riposter, je m’exécutais. Ce n'était pas aujourd'hui que j'allais savoir pourquoi ma mère avait tué mon père il y avait huit ans de cela, le jours de mes six ans. En fait, je n'allais jamais le savoir : quelques temps plus tard, elle mourrait dans sa cellule. J'étais orphelin, et ces mots étaient les derniers qu'elle m'adressa.


En court, e suis né à Lyon, en France, d'une mère française et d'un père anglais. Tous deux étaient issus d'une famille de sang-pur, et je suis sûr que si j'avais vécu un peu avec eux, ils m'auraient fait tout un caca nerveux pour que je perdure la lignée de sang-pur en me mariant avec quelqu'un d'aussi haut placé que moi. Je crois même que certains de mes ancêtres étaient mangemorts au temps de la grande guerre. Donc, lorsque j'avais six ans, ma mère tua mon père. Elle ne dit jamais rien lors de son procès - enfin, c'est ce qu'on m'a dit, je n'y ai pas assisté - et fut donc envoyée à Azkaban pour une durée de douze ans. Crime passionnel qu'ils disaient. J'ai été envoyé un temps chez mon oncle, en Angleterre mais je crois qu'il me détestait de tout son cœur, à cause de la relation peu cordiale qu'il entretenait avec mon père : je ne l'ai pas entendu une fois déplorer la mort de son frère. Je dois avouer que j'étais un enfant tout bonnement insupportable : je criais, je courrais, j'essayais de le frapper pour qu'il marche au pas et ce jusqu'à mes dix ans, âge où il m'envoya sans aucun remords dans un orphelinat. Je ne suis même pas sûr que ce soit légal. J'étais un gamin assez chiant, et tout le monde me disait que je n'arriverais jamais à me faire des amis à Poudlard. Contre toute attente, j'ai fait peu avant le départ du Poudlard Express une rencontre qui allait tout bonnement changer ma vie : un rejeton des Potter, qui se présenta sous le nom d'Antown. Tout aussi allumé et emmerdeur que moi, cette rencontre promettait une amitié hors normes. On a grandi ensemble : au lieu de retourner à l'Orphelinat, j'allais à chaque vacances chez les Potter, où Antown et moi nous amusions à rendre sa famille folle. À quatorze ans, huit ans après l'incarcération de ma mère, je suis allée la voir, et son air échevelé, un peu fou, est la dernière image que je garde d'elle. Je l'ai vu un court instant, avant qu'elle ne me foute à la porte. Elle est morte quelques semaines plus tard.